" A ORILLAS DEL VERSO Nº4" MAYO-JULIO 2011

A ORILLAS DEL VERSO
REVISTA LITERARIA Nº 4- MAYO-JULIO 2011

Ella.
Ella, es esa compañera ideal
que nunca te lleva la contraria,
que siempre te es leal,
firme y solidaria.

Te acompaña donde quieras ir,
toma café contigo,
si sonríes, te ha de sonreír
y viste tu mismo abrigo.

Con ella te desahogas,
y bien te hace sentir siempre.
Con ella a menudo dialogas,
de enero a diciembre.

Siempre cura tus males,
aligera tus problemas,
te da amor a raudales
y alegra siempre tus penas.

Te escucha y presta atención,
algo que pocos ya hacen,
te atiende con devoción
y nuevos aires de alegría nacen.

Ella siempre te escucha y siente,
tiene corazón y emana sentimientos,
ella jamás a ti te miente,
y alza tu voz a los cuatro vientos.

Es la única que te entiende,
que si sufres, sufre y entristece,
que si amas, tu amor enciende
y por ti siempre padece.

Ella es única en mi vivir,
me da paz y alegría,
me hace siempre escribir,
ella es…la poesía.

• 
  
  
  
  Agustín Ballester/
  Alicante

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Una mirada.
Ya veo
el azulejo de tus pestañas
mirada tibia y desordenada,
típica del refranero.
Ya veo, y sueño, pero veo,
a tí a esa encarnación
de lo bueno; cien años a tu
lado sería un deseo.

Una mirada. Que mirada te
agrada más, la del hombre
solitario o la del amor
verdadero, o quizás
la del soltero.
Dime y sueña que yo estaré
a tu lado,en público
o en privado, las dos cosas
soy para tí.

Sueña y deséame, que yo
te deseo. Sueña y mírame
que yo te miraré. Sueña, oh
deseo infinito y verdadero.

• 
  
  
  
  Pedro Pinillas Marqués/
  Villablino (León)

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Quien fuera sol, mas sol,
que no quemara
para poder ser por siempre
un dios, y tú una diosa,
dioses los dos y que nos
adoraran por una ara.

Tan libre como tú yo al ser
soñara, oh, ser, oh libre me
dijera adiós para que unidos
fuéramos los dos sin que
ya nada nos traumatizara.

Quién fuera...para no ser
lo que soy, para ser tú, feliz,
risueña, tal y como lo has
sido siempre y hoy.

Mira cómo la deladera sueña
hecha en un poema que al
mundo doy, tan limpia
serena pura pequeña.

Roberto Pinillas Marqués
Premio “AYUDA”, 1983
Villablino (León)

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Volveré
Como una nube sedienta
bebe el agua evaporada,
así volveré a mi esencia,
como volcán a su lava,
como lame el mar salado
a su arena enamorada.

Del libro de poemas
“Alma farolera”
Manolo Condevolney/
Madrid

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EN LA MEMORIA
DE LA SALA
Un rayo de luz atraviesa
mi alma y se mece en el
columpio de la vida, cuando
estoy sintiendo calarse entre
las entrañas la cálida palabra
que se eleva dentro de
la sala.

Esperanzas se elevan entre
el aire, todos oyen el flujo y
reflujo declamando en el
chispear de la munición
alentada, credo alborozado
que se levanta con sonora
verbosidad.

La envolvente
luz es fuente de gozo centro
de templanza, no hay duda,
no hay arrogancia, sólo fluye
una oficiosa humildad.

Palabras que se las llevará el
aire caladas quedarán en la
nítida alma, nacen del
corazón para acabar en el
perfil de la lucidez del
asombro.

Llena quedará el
alma, gentil y gozosa en la
memoria de la sala.

Rafael Molero Cruz/
Valencia

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HOY NO LLUEVE
Bienvenido a la sensualidad
de una tarde de invierno.

Hoy no llueve y el sol ha
salido para saludar a los
charcos y de camino llevarse
su ser. Yo también decido salir
a saludar el caudal que atrapa
las calles.

Han caído las escaleras del
Matadero y con ella han
derribado tardes llenas de
desidias lapidadas con porros,
litronas y risas. ¿Y qué? Nada
que no pudiésemos hacer en
otro sitio donde también
reímos, bebimos y fumamos.

Donde las conversaciones
tenían forma de cerveza y
humo.

Bienvenido al terciopelo de
las retinas acostumbradas a
tirar nubes. Han vuelto las
cigüeñas. Todos creímos que
nunca serían capaces de hacer
allí el nido. Ahí está. Con dos
huevos. Han coronado con
ramas el campanario de la iglesia.

Ahora parece más nuestro y
menos de eso dios que juega a creerse el “Dios”.

Bienvenidos a la cal que
marca el territorio humano.
El cielo está limpio, la
gente parece limpia y la ropa
limpia retoza en vibrante
orgía de colores.

Mañana cambiará el tiempo,
lo detectan los huesos del
jubilado.

Hay un callejón donde siempre
hace frio, pero si logras
llegar a la otra esquina,
puedes descubrir que hay
una luz que no solo brilla
con electricidad.

De tragedias apocalípticas ya
hablaremos alguna otra
noche. Hoy los animales
inmigrantes y las hadas con
minifaldas han salido a
la calle.

Bienvenidos.

Francisco Tomás Barriento
“Er Tomás”, Campofrio/ Huelva

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Ni una mentira más
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He leído tus versos
y sentido tus besos.
Son negros y oscuros
como tus malos pensamientos.
Mis sueños que eran buenos
se han vuelto tormentos.
He odiado tus libros,
sin olvidar que nos amamos.
Mira mis ojos
en estos momentos,
por tus falsos pensamientos.
Jamás volverás a verlos.
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Rosa Pérez Repullo/
Cabra (Córdoba)

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¿Dónde estás amor?
¿Dónde estás amor
si te busco y no encuentro
los besos y las caricias
que me regalaste?
Soy un pequeño átomo
que vuela contra el viento
que suspira y respira
tu amor en todo lugar.

El sol me recuerda tu calor
la noche me llena de frio
cuando miro al cielo
y no tengo tu cariño.
En la soledad de la noche
pienso en ti, mi vida,
en la penumbra solitaria
te busco pero
no te encuentro.

¿Dónde estás amor,
dónde se fueron tus besos,
dónde quedó tu recuerdo
si te busco y no
te encuentro?

Antonia Mingorance/
Vila-seca (Tarragona)

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“Manos forasteras”
Madrid, 2010
Editorial Grupo Cero.
77 páginas.

Jaime Icho Kozak,
Nació en Alemania, 1947.
Es Español desde 1979.
Psicoanalista del Grupo Cero desde 1972.
Seleccionado como
“Mejor poeta del 2007”
por la IWA (Asociación
Internacional de Escritores
y Artistas).

Sus libros de poesía:
“Artificios”, Madrid 1993.
Traducido y publicado
en inglés por la IWA, en 1994
“Si me vieras”, Madrid 1999
“Jugar con ella”, Madrid 2006.
Parte de su poesía ha sido
traducida y publicada en
Inglés, Portugués, Italiano,
Sardo, Francés, Chino,
Griego y Ruso.

“Manos forasteras”
es su último libro de poesía.
En “Manos forasteras”,
Jaime Icho Kozak se enfrenta a la memoria,

el recuerdo
aparece en el espejo.
Sensaciones invaden
al poeta inspirándole
a escribir, recuerdos
de ayer, hoy y mañana.
“Mi corazón sonoro
está en construcción”
versos de su libro
“Manos forasteras”
________________
“Ritmo quebrado”
(pág. 41)

La senda de sus talones
palpita en mis flancos,
entre tu sexo
y el olvido
de faltas gramaticales.
Solamente sé
que este ritmo quebrado,
en otro tiempo,
hubiera vendido el alma,
a cambio
de volverme visible.

Ebrio de conjugaciones
vuelvo
a la memoria del cuerpo
y a interioridades
que no dejan pasar,
cada mañana,
por los espejos.
Rostros y lugares
se esfuman, mientras,
a mi manera,
alejo sus compases.
Cada página
remota
la parábola
de un sauce inclinado
al ángulo
de mi brazo derecho,
que se abre
hacia la muchacha izquierda.

Un tiempo de gravitación
donde trabajo.
Mi hogar
es el punto
al que quiero llegar.
Sentimientos cabales
en velas desplegadas
y trozos
de papel perfumado
que, en su día,
fueron cartas de amor
que se explayaban
entre bolas de cristal y videntes.

Cabezas armadas
en aguas vertiginosas
de círculos transversales
y zapatos
del color del milenio,
montados en manos
que se deslizan sigilosas.
Ahora,
es medianoche
y vienen los nombres
buscando rastros,
amores
que desgloso
cada jornada
donde tal vez,
no haya pérdida ni ganancia.

Lo que importa es el intento.
El resto no es asunto mío.

Jaime Icho Kozak/
Madrid
http://www.jaimekozak.com/

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AL SUR DEL SUR
Hay algo más al sur del sur.
Al sur del sur se oyen las sonrisas,
los gritos, y se oyen sonidos
de los que tu y yo hacemos
cuando el amor salta de
tu piel a la mía.

Al sur del sur lucen llantos
al horizonte,
y no llega el oleaje de
lágrimas y voces
que se funden al silencio
de la noche
y las estrellas.

Sombras al sur, ecos al sur,
sur de nuestro rostro,
exótico, triste,
haciendo muecas
por alegrar las coplas.

Se vencen al sur el viento,
las sombras.
La tierra de los juncos de desiertos. Y esas miradas
que se alejan
sur a sur lamiendo nubes
y lunas.

Hay algo más al sur del sur,
los cebos apresan de por muerte
y al galope de palmas y jaleos
te envuelven en los pliegues
de un traje corto y falda de cola.

En sangre y capote, en olas de pañuelos blancos
Y galope de caballo.
Desde el sur del sur
se desean nortes
y amores en las teclas de un piano.

Un susurro entre manos
y entre lenguas enamoradas
un “te quiero” de mujer
como el pan de cada día.
Sombras al sur
recreando sombras
en la pared de fondo del olvido.

Ecos
al sur del secreto abrir y cerrar
de tus párpados exóticos, tristes.
Por la arena del sur.

Chema Muñoz/
Alcazar de San Juan
Ciudad Real

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Música crepuscular-
A TI, MUJER-

Frente a mis ojos
la vida se extiende
como un arcoiris
de colores crecientes.

Bajo el calor del sol
o la fria lluvia,
se respira la vida
como el perfume de las rosas.

A orillas del mar
respiro el aire puro.
Percibo la suerte de vivir
y la importancia de las cosas.

Escapé de mis miedos,
ya solo acepto
el golpe de las olas en mi frente:
¡Ni uno más!.
Tan solo me persigue
el rastro de mi sombra
en el callejón,
me miro al espejo.
Me siento mejor.

La poesía me acaricia,
siento el calor del sol.
En mi ventana
siempre amanece primavera.
Solo hay invierno
bajo la nieve.

Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca (Tarragona)

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Azúcar y
desencantos .
Seguirás inaugurando el agua
que parte y muere
sobrellevando el instinto
de llover sin mojar las manos.

Deberás, sin embargo,
derretir el verbo
antes de mi boca,
condimentarlo,
que sea mi lengua
quien lo escoja y no mis
ojos cerrados.

Y así, algunas veces
masticaremos espinas
tú las mías,
y otras tantas
brindaremos con miel,
a sabiendas de que amarnos
siempre será de azúcar
y desencatos.

María Laura
Buenos Aires/ Argentina

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Rincón
deDICADO AL HAIKU

“Haikus para Romeo y Julieta”

Ellos; van delirando
/sus desventuras...
Ha corrido la sangre.

“Haikus para Ulysses
que regresa junto a su amada”
¡Por fin; ha retornado
Ulysses a las
/ clavículas de Euriclea!

Jesús A Díaz (Tinito)
Miami/ Estados Unidos

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Arco Iris para
despertar mis días.
A la infante “Libélula”, nieta de la escritora –

poetisa Caridad Yero Henández.

Quita y pon tus alitas de libéluda
salta y vuela sobre mi corazón,
rózame con tus paticas de hormiga
bebe el néctar de mi flor.

Cuando te canses de saltar sobre
el sol busca mi luna blanca,
y en un beso mío que te abraza
tu palidez volverá a tener color.

Soy monte de ramas y hojas, el
arcoiris se peina después del
chaparrón para mi niña – libélula
cuente sus inocentes quejas a
mi árbol vestido de amor.

Vuela, vuela, vuela...
en esta primavera que te vio
nacer, para que mamá y abuela
vestidas con pimienta y canela
abracen a libélula sin alitas ni
carrusel, grande, grande, grande...
estirando sus colores
convertida en clavel.

Rosendo García Izquierdo/
Cuba

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Para ti, que no aceptas
tus años

Las arrugas del tiempo
surcan tu piel.
Se hacen poema tantos sueños, tropiezan con
ganas. Le mientes al
reflejo con polvos, vestidos de otro armario; pintas
de blanco el otoño sin percatarle que el tesoro
de la vida llora en su
cuna por tus abrazos,
abuela.

Damián Cordero Hernández/
Cuba
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LA CASA DE LOS FLAMENCOS

Soleá está descalza
bailando en la azotea.
Una estrella torerilla
de verónicas flamencas,
y Aurora con su manto
de los pies a la cabeza,
exprime un limón de
oro mientras Morente
se peina.

¡Oh! Casa de los flamencos, oh,
casa de yerbabuena.

Tacón,
mantón de manilla,
peineta, albricias.
Sube y baja la
marea con Soleá
y estrella que van,
vienen, se paran,
cantan, bailan, taconean,
que son el sol y la luna
que al amanecer se
disparan ganando espacio
de luces, subiendo por las escalas

de las palmas y guitarras.

Manuel García Centeno/
Madrid

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LAS ALAS DE LA MAÑANA
Las alas de la mañana,
terciópelo húmedo de rocío oliendo
a rosas y viento.
Soplo de Pachamama enternecida y
cuna celeste de la luna
roja soñolienta.

Se despliegan encima de los campos
de los ríos de los montes de los cerros.
Plumas de cóndor y de fénix mezcladas manos
abiertas sobre la humanidad.

Y dibujan un camino azul al dios Sol
riendo en la luz de sus rayos dorados.
El fuego helado de la noche negra
ya no es más que recuerdo del pasado.

En las ramas de los sauces temblorosos que
acarician el espejo de las aguas cantan
al universo unas cigarras insomnes la melodía
encantada de la vida, mientras la rosa
del Principito bosteza perezosa al abrir
sus pétalos de seda, sembrando por la tierra
ya tibia su fragancia enbriagadora
de mujer bruja.

Martine- Croustre- Barrelleti
PARÍS

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Diana y la Luna
Qué bonita está la Luna blanca y llena cuando
Diana tensa su arco afinando su belleza, que
pequeña es la noche si el amor se esmera en hacer
oscura el alma, borrando su luz certera.

La Luna llena agudiza la música de los sentidos, canción
que desata el nudo gordiano de mollera, brisa que hace
que el tiempo sea irrelevante, y a tu boca distante,
trocarse en dos corazones de primera.

Busca donde se esconden tatuajes, rasca allí donde
anidan los problemas, solo encontrarás hombres y mujeres
deshaciendo la blanca noche de anatemas,
buscando por buscar nuevas razones
esperando casa cuatro semanas Lunas Llenas.

Manolo Condevolney/ Madrid
De su libro “Alma farolera”

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TODO ES PASAJERO

Efímero como la sangre

que habita en los tuétanos

del aire y se transmuta

en caleidoscópico recuerdo

que improvisa tu presencia

en paisajes de astrolabio.

Todo se hace liturgia

de niebla en sus pupilas;

hojarasca de amor vacío

en este corazón diezmado,

partido en dos mitades.

Huérfanos de luz los ojos

te han visto morir despacio,

por eso en la piel tatué

un lago de negros cisnes

que atemporal se disluye:

en mi equipaje de sueños

llevo su ausencia marchita.

Un querubín de escarcha

en los pliegues de mi carne

codicia siempre escribir

las metáforas del frío:

herido su pulso duerme

abisal en la abstinencia.

Porque vendrá la pasión

entre nubes de luciérnagas,

en el tálamo de fuego,

esta noche, desnudos

como un álamo adolescente

se entregarán dos amantes

a una orgía de fiebre

y el mar de tus caderas

ha de surgir de sus labios.

El oleaje del invierno

entonces descubrirá

que como pechos de agua

te escurres de entre mis

manos.

RAFAEL BUENO NOVOA

LEIOA/ VIZCAYA

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Gracias a Liliana Cacais, de Andorra, por la portada :
http://www.ladimensiondelili.blogspot.com/

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La imagen que acompaña al poema “Música crepuscular”
pertenece a Jorge Rabadán, podéis ver más obras en:
www.desequilibros.
blogspot.com

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Nuestra amiga María Laura Valva os invita a su blog, allí podéis pedirle una tarjeta artesanal gratuita.
Gracias amiga por la tarjeta que me enviaste www.appasionata-versos.blogspot.com

Cuando no se piensa lo que se dice es
cuando se dice lo que se piensa.
Jacinto Benavente (1866-1954)
Dramaturgo español.