Amigos, deciros que esta revista la sigo publicando en formato papel solamente, ya no en este blog. Podéis seguirme en mi blog personal www.aorillasdelalma.blogspot.com

" A ORILLAS DEL VERSO Nº4" MAYO-JULIO 2011

A ORILLAS DEL VERSO
REVISTA LITERARIA Nº 4- MAYO-JULIO 2011

Ella.
Ella, es esa compañera ideal
que nunca te lleva la contraria,
que siempre te es leal,
firme y solidaria.

Te acompaña donde quieras ir,
toma café contigo,
si sonríes, te ha de sonreír
y viste tu mismo abrigo.

Con ella te desahogas,
y bien te hace sentir siempre.
Con ella a menudo dialogas,
de enero a diciembre.

Siempre cura tus males,
aligera tus problemas,
te da amor a raudales
y alegra siempre tus penas.

Te escucha y presta atención,
algo que pocos ya hacen,
te atiende con devoción
y nuevos aires de alegría nacen.

Ella siempre te escucha y siente,
tiene corazón y emana sentimientos,
ella jamás a ti te miente,
y alza tu voz a los cuatro vientos.

Es la única que te entiende,
que si sufres, sufre y entristece,
que si amas, tu amor enciende
y por ti siempre padece.

Ella es única en mi vivir,
me da paz y alegría,
me hace siempre escribir,
ella es…la poesía.

• 
  
  
  
  Agustín Ballester/
  Alicante

____________________

Una mirada.
Ya veo
el azulejo de tus pestañas
mirada tibia y desordenada,
típica del refranero.
Ya veo, y sueño, pero veo,
a tí a esa encarnación
de lo bueno; cien años a tu
lado sería un deseo.

Una mirada. Que mirada te
agrada más, la del hombre
solitario o la del amor
verdadero, o quizás
la del soltero.
Dime y sueña que yo estaré
a tu lado,en público
o en privado, las dos cosas
soy para tí.

Sueña y deséame, que yo
te deseo. Sueña y mírame
que yo te miraré. Sueña, oh
deseo infinito y verdadero.

• 
  
  
  
  Pedro Pinillas Marqués/
  Villablino (León)

_________________

Quien fuera sol, mas sol,
que no quemara
para poder ser por siempre
un dios, y tú una diosa,
dioses los dos y que nos
adoraran por una ara.

Tan libre como tú yo al ser
soñara, oh, ser, oh libre me
dijera adiós para que unidos
fuéramos los dos sin que
ya nada nos traumatizara.

Quién fuera...para no ser
lo que soy, para ser tú, feliz,
risueña, tal y como lo has
sido siempre y hoy.

Mira cómo la deladera sueña
hecha en un poema que al
mundo doy, tan limpia
serena pura pequeña.

Roberto Pinillas Marqués
Premio “AYUDA”, 1983
Villablino (León)

:_________________

Volveré
Como una nube sedienta
bebe el agua evaporada,
así volveré a mi esencia,
como volcán a su lava,
como lame el mar salado
a su arena enamorada.

Del libro de poemas
“Alma farolera”
Manolo Condevolney/
Madrid

_________________

EN LA MEMORIA
DE LA SALA
Un rayo de luz atraviesa
mi alma y se mece en el
columpio de la vida, cuando
estoy sintiendo calarse entre
las entrañas la cálida palabra
que se eleva dentro de
la sala.

Esperanzas se elevan entre
el aire, todos oyen el flujo y
reflujo declamando en el
chispear de la munición
alentada, credo alborozado
que se levanta con sonora
verbosidad.

La envolvente
luz es fuente de gozo centro
de templanza, no hay duda,
no hay arrogancia, sólo fluye
una oficiosa humildad.

Palabras que se las llevará el
aire caladas quedarán en la
nítida alma, nacen del
corazón para acabar en el
perfil de la lucidez del
asombro.

Llena quedará el
alma, gentil y gozosa en la
memoria de la sala.

Rafael Molero Cruz/
Valencia

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HOY NO LLUEVE
Bienvenido a la sensualidad
de una tarde de invierno.

Hoy no llueve y el sol ha
salido para saludar a los
charcos y de camino llevarse
su ser. Yo también decido salir
a saludar el caudal que atrapa
las calles.

Han caído las escaleras del
Matadero y con ella han
derribado tardes llenas de
desidias lapidadas con porros,
litronas y risas. ¿Y qué? Nada
que no pudiésemos hacer en
otro sitio donde también
reímos, bebimos y fumamos.

Donde las conversaciones
tenían forma de cerveza y
humo.

Bienvenido al terciopelo de
las retinas acostumbradas a
tirar nubes. Han vuelto las
cigüeñas. Todos creímos que
nunca serían capaces de hacer
allí el nido. Ahí está. Con dos
huevos. Han coronado con
ramas el campanario de la iglesia.

Ahora parece más nuestro y
menos de eso dios que juega a creerse el “Dios”.

Bienvenidos a la cal que
marca el territorio humano.
El cielo está limpio, la
gente parece limpia y la ropa
limpia retoza en vibrante
orgía de colores.

Mañana cambiará el tiempo,
lo detectan los huesos del
jubilado.

Hay un callejón donde siempre
hace frio, pero si logras
llegar a la otra esquina,
puedes descubrir que hay
una luz que no solo brilla
con electricidad.

De tragedias apocalípticas ya
hablaremos alguna otra
noche. Hoy los animales
inmigrantes y las hadas con
minifaldas han salido a
la calle.

Bienvenidos.

Francisco Tomás Barriento
“Er Tomás”, Campofrio/ Huelva

__________________

Ni una mentira más
_____________________
He leído tus versos
y sentido tus besos.
Son negros y oscuros
como tus malos pensamientos.
Mis sueños que eran buenos
se han vuelto tormentos.
He odiado tus libros,
sin olvidar que nos amamos.
Mira mis ojos
en estos momentos,
por tus falsos pensamientos.
Jamás volverás a verlos.
_____________________
Rosa Pérez Repullo/
Cabra (Córdoba)

_______________________

¿Dónde estás amor?
¿Dónde estás amor
si te busco y no encuentro
los besos y las caricias
que me regalaste?
Soy un pequeño átomo
que vuela contra el viento
que suspira y respira
tu amor en todo lugar.

El sol me recuerda tu calor
la noche me llena de frio
cuando miro al cielo
y no tengo tu cariño.
En la soledad de la noche
pienso en ti, mi vida,
en la penumbra solitaria
te busco pero
no te encuentro.

¿Dónde estás amor,
dónde se fueron tus besos,
dónde quedó tu recuerdo
si te busco y no
te encuentro?

Antonia Mingorance/
Vila-seca (Tarragona)

____________________

“Manos forasteras”
Madrid, 2010
Editorial Grupo Cero.
77 páginas.

Jaime Icho Kozak,
Nació en Alemania, 1947.
Es Español desde 1979.
Psicoanalista del Grupo Cero desde 1972.
Seleccionado como
“Mejor poeta del 2007”
por la IWA (Asociación
Internacional de Escritores
y Artistas).

Sus libros de poesía:
“Artificios”, Madrid 1993.
Traducido y publicado
en inglés por la IWA, en 1994
“Si me vieras”, Madrid 1999
“Jugar con ella”, Madrid 2006.
Parte de su poesía ha sido
traducida y publicada en
Inglés, Portugués, Italiano,
Sardo, Francés, Chino,
Griego y Ruso.

“Manos forasteras”
es su último libro de poesía.
En “Manos forasteras”,
Jaime Icho Kozak se enfrenta a la memoria,

el recuerdo
aparece en el espejo.
Sensaciones invaden
al poeta inspirándole
a escribir, recuerdos
de ayer, hoy y mañana.
“Mi corazón sonoro
está en construcción”
versos de su libro
“Manos forasteras”
________________
“Ritmo quebrado”
(pág. 41)

La senda de sus talones
palpita en mis flancos,
entre tu sexo
y el olvido
de faltas gramaticales.
Solamente sé
que este ritmo quebrado,
en otro tiempo,
hubiera vendido el alma,
a cambio
de volverme visible.

Ebrio de conjugaciones
vuelvo
a la memoria del cuerpo
y a interioridades
que no dejan pasar,
cada mañana,
por los espejos.
Rostros y lugares
se esfuman, mientras,
a mi manera,
alejo sus compases.
Cada página
remota
la parábola
de un sauce inclinado
al ángulo
de mi brazo derecho,
que se abre
hacia la muchacha izquierda.

Un tiempo de gravitación
donde trabajo.
Mi hogar
es el punto
al que quiero llegar.
Sentimientos cabales
en velas desplegadas
y trozos
de papel perfumado
que, en su día,
fueron cartas de amor
que se explayaban
entre bolas de cristal y videntes.

Cabezas armadas
en aguas vertiginosas
de círculos transversales
y zapatos
del color del milenio,
montados en manos
que se deslizan sigilosas.
Ahora,
es medianoche
y vienen los nombres
buscando rastros,
amores
que desgloso
cada jornada
donde tal vez,
no haya pérdida ni ganancia.

Lo que importa es el intento.
El resto no es asunto mío.

Jaime Icho Kozak/
Madrid
http://www.jaimekozak.com/

_____________


AL SUR DEL SUR
Hay algo más al sur del sur.
Al sur del sur se oyen las sonrisas,
los gritos, y se oyen sonidos
de los que tu y yo hacemos
cuando el amor salta de
tu piel a la mía.

Al sur del sur lucen llantos
al horizonte,
y no llega el oleaje de
lágrimas y voces
que se funden al silencio
de la noche
y las estrellas.

Sombras al sur, ecos al sur,
sur de nuestro rostro,
exótico, triste,
haciendo muecas
por alegrar las coplas.

Se vencen al sur el viento,
las sombras.
La tierra de los juncos de desiertos. Y esas miradas
que se alejan
sur a sur lamiendo nubes
y lunas.

Hay algo más al sur del sur,
los cebos apresan de por muerte
y al galope de palmas y jaleos
te envuelven en los pliegues
de un traje corto y falda de cola.

En sangre y capote, en olas de pañuelos blancos
Y galope de caballo.
Desde el sur del sur
se desean nortes
y amores en las teclas de un piano.

Un susurro entre manos
y entre lenguas enamoradas
un “te quiero” de mujer
como el pan de cada día.
Sombras al sur
recreando sombras
en la pared de fondo del olvido.

Ecos
al sur del secreto abrir y cerrar
de tus párpados exóticos, tristes.
Por la arena del sur.

Chema Muñoz/
Alcazar de San Juan
Ciudad Real

_______________

Música crepuscular-
A TI, MUJER-

Frente a mis ojos
la vida se extiende
como un arcoiris
de colores crecientes.

Bajo el calor del sol
o la fria lluvia,
se respira la vida
como el perfume de las rosas.

A orillas del mar
respiro el aire puro.
Percibo la suerte de vivir
y la importancia de las cosas.

Escapé de mis miedos,
ya solo acepto
el golpe de las olas en mi frente:
¡Ni uno más!.
Tan solo me persigue
el rastro de mi sombra
en el callejón,
me miro al espejo.
Me siento mejor.

La poesía me acaricia,
siento el calor del sol.
En mi ventana
siempre amanece primavera.
Solo hay invierno
bajo la nieve.

Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca (Tarragona)

__________________

Azúcar y
desencantos .
Seguirás inaugurando el agua
que parte y muere
sobrellevando el instinto
de llover sin mojar las manos.

Deberás, sin embargo,
derretir el verbo
antes de mi boca,
condimentarlo,
que sea mi lengua
quien lo escoja y no mis
ojos cerrados.

Y así, algunas veces
masticaremos espinas
tú las mías,
y otras tantas
brindaremos con miel,
a sabiendas de que amarnos
siempre será de azúcar
y desencatos.

María Laura
Buenos Aires/ Argentina

_________________

Rincón
deDICADO AL HAIKU

“Haikus para Romeo y Julieta”

Ellos; van delirando
/sus desventuras...
Ha corrido la sangre.

“Haikus para Ulysses
que regresa junto a su amada”
¡Por fin; ha retornado
Ulysses a las
/ clavículas de Euriclea!

Jesús A Díaz (Tinito)
Miami/ Estados Unidos

______________________

Arco Iris para
despertar mis días.
A la infante “Libélula”, nieta de la escritora –

poetisa Caridad Yero Henández.

Quita y pon tus alitas de libéluda
salta y vuela sobre mi corazón,
rózame con tus paticas de hormiga
bebe el néctar de mi flor.

Cuando te canses de saltar sobre
el sol busca mi luna blanca,
y en un beso mío que te abraza
tu palidez volverá a tener color.

Soy monte de ramas y hojas, el
arcoiris se peina después del
chaparrón para mi niña – libélula
cuente sus inocentes quejas a
mi árbol vestido de amor.

Vuela, vuela, vuela...
en esta primavera que te vio
nacer, para que mamá y abuela
vestidas con pimienta y canela
abracen a libélula sin alitas ni
carrusel, grande, grande, grande...
estirando sus colores
convertida en clavel.

Rosendo García Izquierdo/
Cuba

_______________

Para ti, que no aceptas
tus años

Las arrugas del tiempo
surcan tu piel.
Se hacen poema tantos sueños, tropiezan con
ganas. Le mientes al
reflejo con polvos, vestidos de otro armario; pintas
de blanco el otoño sin percatarle que el tesoro
de la vida llora en su
cuna por tus abrazos,
abuela.

Damián Cordero Hernández/
Cuba
_____________

LA CASA DE LOS FLAMENCOS

Soleá está descalza
bailando en la azotea.
Una estrella torerilla
de verónicas flamencas,
y Aurora con su manto
de los pies a la cabeza,
exprime un limón de
oro mientras Morente
se peina.

¡Oh! Casa de los flamencos, oh,
casa de yerbabuena.

Tacón,
mantón de manilla,
peineta, albricias.
Sube y baja la
marea con Soleá
y estrella que van,
vienen, se paran,
cantan, bailan, taconean,
que son el sol y la luna
que al amanecer se
disparan ganando espacio
de luces, subiendo por las escalas

de las palmas y guitarras.

Manuel García Centeno/
Madrid

__________________

LAS ALAS DE LA MAÑANA
Las alas de la mañana,
terciópelo húmedo de rocío oliendo
a rosas y viento.
Soplo de Pachamama enternecida y
cuna celeste de la luna
roja soñolienta.

Se despliegan encima de los campos
de los ríos de los montes de los cerros.
Plumas de cóndor y de fénix mezcladas manos
abiertas sobre la humanidad.

Y dibujan un camino azul al dios Sol
riendo en la luz de sus rayos dorados.
El fuego helado de la noche negra
ya no es más que recuerdo del pasado.

En las ramas de los sauces temblorosos que
acarician el espejo de las aguas cantan
al universo unas cigarras insomnes la melodía
encantada de la vida, mientras la rosa
del Principito bosteza perezosa al abrir
sus pétalos de seda, sembrando por la tierra
ya tibia su fragancia enbriagadora
de mujer bruja.

Martine- Croustre- Barrelleti
PARÍS

____________

Diana y la Luna
Qué bonita está la Luna blanca y llena cuando
Diana tensa su arco afinando su belleza, que
pequeña es la noche si el amor se esmera en hacer
oscura el alma, borrando su luz certera.

La Luna llena agudiza la música de los sentidos, canción
que desata el nudo gordiano de mollera, brisa que hace
que el tiempo sea irrelevante, y a tu boca distante,
trocarse en dos corazones de primera.

Busca donde se esconden tatuajes, rasca allí donde
anidan los problemas, solo encontrarás hombres y mujeres
deshaciendo la blanca noche de anatemas,
buscando por buscar nuevas razones
esperando casa cuatro semanas Lunas Llenas.

Manolo Condevolney/ Madrid
De su libro “Alma farolera”

_______________

TODO ES PASAJERO

Efímero como la sangre

que habita en los tuétanos

del aire y se transmuta

en caleidoscópico recuerdo

que improvisa tu presencia

en paisajes de astrolabio.

Todo se hace liturgia

de niebla en sus pupilas;

hojarasca de amor vacío

en este corazón diezmado,

partido en dos mitades.

Huérfanos de luz los ojos

te han visto morir despacio,

por eso en la piel tatué

un lago de negros cisnes

que atemporal se disluye:

en mi equipaje de sueños

llevo su ausencia marchita.

Un querubín de escarcha

en los pliegues de mi carne

codicia siempre escribir

las metáforas del frío:

herido su pulso duerme

abisal en la abstinencia.

Porque vendrá la pasión

entre nubes de luciérnagas,

en el tálamo de fuego,

esta noche, desnudos

como un álamo adolescente

se entregarán dos amantes

a una orgía de fiebre

y el mar de tus caderas

ha de surgir de sus labios.

El oleaje del invierno

entonces descubrirá

que como pechos de agua

te escurres de entre mis

manos.

RAFAEL BUENO NOVOA

LEIOA/ VIZCAYA

:::::::

:____________:

Gracias a Liliana Cacais, de Andorra, por la portada :
http://www.ladimensiondelili.blogspot.com/

_____________
La imagen que acompaña al poema “Música crepuscular”
pertenece a Jorge Rabadán, podéis ver más obras en:
www.desequilibros.
blogspot.com

___________________
Nuestra amiga María Laura Valva os invita a su blog, allí podéis pedirle una tarjeta artesanal gratuita.
Gracias amiga por la tarjeta que me enviaste www.appasionata-versos.blogspot.com

Cuando no se piensa lo que se dice es
cuando se dice lo que se piensa.
Jacinto Benavente (1866-1954)
Dramaturgo español.

Mi blog personal, te invito a un viaje por mis fotografías y poemas

MI BLOG PERSONAL:

http://www.aorillasdelalma.blogspot.com/

Poesía, fotografía, ferias, recitales, etc

A ORILLAS DEL VERSO, Nº3

• Portada del número 3 de "A ORILLAS DEL VERSO", VERSIÓN IMPRESA
  

  
  EN PORTADA:
  Aurora,
  el hada de las mañanas.

  
  AUTORA:
  Liliana Cacais Pedrosa.
  Invitada especial a "A orillas del verso".

  
  Andorrana, de origen Portugués, 32 años .
  Empezó, desde pequeña, a dibujar
  entre huecos de apuntes en la escuela.
  En la adolescencia,
  el dibujo fue una vía de escape para sus sentimientos, especialmente en estados melancólicos, y como forma de expresión
  cuando no encontraba las palabras.
  Más tarde, se aficionó al manga.
  Presta especial atención a los ojos de sus dibujos.
  Al encontrar pareja, abandonó el dibujo,
  pues no sentía la tristeza que la inspiraba
  dibujar, pero volvió a hacerlo
  tiempo después, comprobando que su arte
  al pintar no la había abandonado.

  
  Su blog en internet,
  http://ladimensiondelili.blogspot.com/,

  • 
    la animó a seguir dibujando,
    conoció a dibujantes, hizo un curso de
    dibujo y un gran amigo que la ayudó a progresar.
    Probó todas las técnicas, centrándose
    en dibujos del cuerpo humano.
    Tras 2 ó 3 años, hizo un parón, por su embarazo.
    Se ha negado en ocasiones a dibujar
    por encargo, pues el dibujo es algo muy personal, ligado a sus emociones.
    Enfermera de profesión, le encanta su
    trabajo... pero el dibujo es su pasión.
    Mantiene clavada la espinita en su corazón, de no haber estudiado bellas artes, y es feliz, dando a sus dibujos su toque personal, sin ideas preconcebidas.
    "Algún día, mi hija se sentirá orgullosa de mí y espero transmitirle mi amor por la expresión artística. También me gusta escribir e inventarme cosas.... y, aunque ahora no tenga tiempo, todo llegará".
    Liliana Cacais
    (témpera mezclada con acuarela):
  • 
    Aurora, el hada de las mañanas .
    Este pequeño relato la inspiró en su creación:
    Se enamoró del oscuro músico de la torre. El que cada noche moría desgarrando su corazón en el teclado de un viejo piano. La triste melodía acunaba cada noche los sueños de ella... y no podía ser tanto dolor, tanta emoción, tanto desgarro. Ser humano de tierra, soñador desafortunado, pero sintiendo... Ella quiso darle luz y sólo pudo quemarle los ojos. Más ciego que antes cerró las cortinas... y el piano calló.
    "Si me convierto en humana... ¿Me amará?"
    -Ilusa. Ilusa. Ilusa. Él sólo se ama a sí mismo y a sus desgracias-
    Marchó a la ciudad. Volvió gris -no había nada más que sueños rotos dentro de hormigón- y se encerró en su cáliz en busca de vida... Renacer y olvidar. Porque el músico ardió en colores cuando prendió su corazón.
    Ahora sólo hay cenizas y una partitura en el suelo que se desvanece con la lluvia.Aurora volvió al mundo a los 100 años. Olvidó. Sus alas brillan ahora de nuevo... y coqueta posó para mí. Porque ya no quiere ser humana...
    ...Sólo ella.

  Este relato que leyó Liliana de pequeña la inspiró años después a crear su obra___

  ________________________________________________________________
  
  Termino de empezar
• 
  Siento por encima de mi costado
  un arrebato, de piel y agua fresca
  por mi sed, de boca entera, para ti,
  de mi frenesí, por tus besos mios.
  Por tu aroma, de miel, dulce y pura,
  por ni un Real, tu cuerpo mas vale.
  El destino y el fruto salvaje
  cálido, tierno, un buen final.
  Poder reir y adorar lo que es mio,
  al otro lado, hasta el fin.
  Llorar por ti, y hacia ti,
  contar hasta tres y mirar.
  La ternura, el fuego y el mar
  de nuestro poder, juntos, siempre,
  tendremos la luna, que tu eres,
  que brilla y siente, dentro de mi,
  Tú.

  
  Alberto Puertas Argibay
  Pontevedra

  _____________________________

  
  

  
  

  • ELLA
  • Apagó su cigarrillo con un

  gesto lento de paz reecontrada

  y su nostalgia recorrió las

  calles de la ciudad iluminada.

  Habría arrojado sus miedos

  al viento

  para que se las llevara

Entre los ojos de la gente

soñaba con acariciar

su mirada de mariposa alegre

y volver a coger en sus labios

la frescura

caliente de las noches

de verano a la sombra

de la melodía

De sus besos a la fuente

siempre clara de sus palabras divinas

Aquel canto de amor

y a la vida que desafía

al sol y a la luna.

Prendida del aire y de las

flores hablaba con los árboles

y las rosas.

Corría por los senderos de la

existenci, domaba las fieras

y las iras

Pintaba con sus sonrisas las penas

oscuras, las sombras y las mentiras

y de sus dedos de niña

-hada rozaba la piel de sus

mejillas y les decía:

"te amo" por las tardes silenciosas

o "tengo miedo", cuando se iba

Temeroso y cobarde había querido

olvidar hasta su dulce nombre

su pelo de seda en la almohada,

sus risas cómplices,

su cintura fina

cruzar los oceános, pisar las tierras

lejanas, beber cada día la sangre

de su amargura... en vano...

volvía para vivir su eternidad

para amarla.

• MARTINE- CROUSTRE BARRELLETI
• Paris

En memoria de una amiga

______________________________

UN RECUERDO A FRUCTUOSO RUIZ CAPILLA,
GRAN POETA,CANTAOR, Y MEJOR PERSONA.
FUNDÓ LA REVISTA “LOS CASTORES”, EN TOCINA, SEVILLA,
CON LA QUE APOYÓ A CIENTOS DE ESCRITORES -INCLUIDA YO-.
HACE YA UN AÑO Y MEDIO QUE NO SE ENCUENTRA ENTRE NOSOTROS, ¡ELEVAMOS HACIA TI TUS ESCRITOS!

Poesía de su libro
"Y AÚN... CREANDO PRIMAVERAS"
editado en Tocina en 1996.

FUE TU MANO AMIGA

Fue tu mano amiga

la que me dio aliento,

junto a tus palabras

placeres más buenos.

Guardo tus caricias

tu buen sentimiento;

los dulces ecos de tu voz

me quedo, muy dentro.

¡Ay! tus labios, tus manos,

ferviente anduvieron;

los anhelantes caminos

de mi cuerpo entero.

¡Tu amor, en mi amor

tu anhelo en mi anhelo;

tus ansias y las mías

juntas en nuestros cuerpos!

¡Tú, me has dado realidades

que han mejorado mis sueños!

Fructuoso Ruiz Capilla
Tocina – Sevilla-

___________________________________________________________

“Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio”
Canción desesperada -Pablo Neruda-

Madrugadas de plata

Esta noche la luna ardía
muriendo de amor...
en mi ventana llovía
trocitos de estrellas.

La luna lloraba
cubierta en llamas de locura
por un amor que no llegaba,
un amor inexistente que a oscuras
su alma y corazón quemaba.

Esa maldita noche de incienso
de olor a muerte en el jardín de sus versos
perdío por amor su sueño
que aún busca en sus adentros.

Las estelas lucían en la altura
junto a ángeles envenedados
y dejó el carmín de sus labios
perdido en un desierto sin dunas.

Agonizaba la noche en una esquina
tras el frio oscuro de la suerte.
Llegó la mañana, ignorante, esquiva
dando la espalda a la muerte.

El destino abrasaba su alma,
su corazón,
- mostrándose ausente-
latió con fuerza un nuevo día.
La luna volvió a soñar en el amor
arrastrándose tras versos perdidos
de odio, tristeza y olvido...

Autores:

Jéssica Arias Mingorance,
Vila-seca (Tarragona)
Dani fernández,
Euskal- Herría

______________________________

SEDUCCIóN, LABIOS Y MAR

Localicé el ocaso del día en mí,
creyendo ver tu sonrisa en la bruma,
evolución del silencio en frescura,
cual tesis desleal de mis sentidos.

Perduras, el olvido aún no erosiona,
te sumerges y emerges en las aguas,
cristalinas aguas de voluptuoso oleaje,
donde Poseidón no reina, sólo mi mente.

¿Fue la seducción mi soledad?
no, creerías que profané la necedad,
fueron tus labios con reminiscencia a Mar,
néctar divino que incendió a mi alma.

Lapso, detente impertinencia burda,
monólogo destructivo de mi ser,
agitarás el recuerdo hasta agotar la luz,
al resucitar tus labios estos versos.

Contemplé el respirar de la noche en mí,
creyendo ver tus ojos en la penumbra,
cristalizó el resplandor de la tiniebla,
ofrenda mortal, en la Bahía del Adiós.

Gustavo Marcelo Galliano.
Santa Fe, Argetina

________________________

"Disculpen, estoy hablando conmigo mismo"
Disculpen, estoy hablando conmigo mismoaún me queda un minuto para discernirlo abstracto de lo que ya perdió el sentido.
En un minuto podemos perder el crepúsculo que la vida consiente:Una cama de piedra me violenta hacía la nada.
La distancia es como un muro umbilicalque nos transfigura;un apócrifo demonio que nos devora.
Me acuesto, me levanto sobre renglones torcidosy me cepillo los dientes con el cuchillo del desprecio.
Las aceras en Gringolandia ya no paren pesetas,las flores de mi portal se han convertido en piedras.No hay enemigo más fiero que nuestro propia conciencia;pero si no me mata ha de hacerme más fuerte.
Tras el umbral del elogio hay una grama de espinas:señales de neón, miradas esqueléticas;Un trasvesti se pasea con su trino flamboyantepor las pálidas columnas del New Herald.
Epílogo inconcluso en una jarra de bloody MaryDiógenes, el cínico despluma nuevamente sus arcángeles.
¡Venga a nosotros tu reino, maldita podredumbre!tanto ha jodido el cántaro que se ha roto la fuente;
Mi corazón se desangra sobre el mármol de una iglesia abandonada.
TINITO DIAZ, MIAMI,ESTADOS UNIDOS

___________________________________

• 
  LIBRO PRESENTADO EN VILA-SECA
  Rosario Bersabé, presentó en diciembre de 2010, su nuevo poemario
  “La cruz del verbo”, un libro lleno de añorza, sueños,
  recuerdos del pasado y esperanza de futuro.
  Silva editorial, Tarragona
  Un libro lleno de la fuerza que Rosario siempre refleja en sus versos,
  como uno de ellos que dice: “...y esa niña que llevo tan adentro...
  aún tiene el coraje de soñar”.
  Unos versos que dedica a su padre:
  “...Te reclamo en el agua de la fuente,
  en la raíz del árbol de la vida. Te presiento en arroyos de agua clara.
  En la orilla del muro que separa la esencia de lo inerte y de lo vivo
  y el confín de los mares y los cielos”.
  Enhorabuena, amiga, por tus logros literarios con los que disfruto
  y me emociono.
  Para más información podéis leer poemas de Rosario
  en algunos de sus blogs en internet:
• 
  http://mispoemasdedicados.blogspot.com/
• 
  ¡Felicidades Rosario!
• _______________________________
  Sueños del alma
• 
  Mi alma sangra,
  incapaz de curarse
  por tu herida.
  La noche en calma,
  aunque mis ojos lloren
  por no ver tu cara.
  Se acerca el alba,
  no quiero que se vallan
  mis sueños del alma.
• 
  RELATO: ENTRE VAMPIROS
  Elena, era una joven modelo que quería triunfar en el mundo de
  la moda, se fue a la ciudad con la esperanza de que conseguiría sus
  sueños. Una mañana se presentó a una prueba para un desfile de un
  diseñador nuevo y la contrataron, se sentía tan feliz que no podía ni
  imaginar lo que le esperaba. AL día siguiente, se presentó en la agencia
  donde tenia que hacerse unas fotos para la revista antes del desfile.
  En el descanso, Elena bebía un baso de agua cuando de repente
  se le resbaló y sin querer se cortó uno de sus frágiles dedos.
  El fotógrafo corrió hacia ella y su pálida cara empezó a cambiar de forma,
  la joven se asustó y el se apartó de Elena con rapidez para ocultar
  su rostro. ¿Qué le ha pasado a tu cara?-le dijo la joven modelo,
  debe ser la luz, no es nada, sigamos con las fotos,-le dijo el fotógrafo.
  Elena, aunque asustada siguió con su trabajo, y llegó la noche del desfile,
  estaba tan emocionada y feliz por su primer trabajo que aúnno daba
  crédito a ese momento. Sus compañeras la animaban, quizás con un
  entusiasmo algo extraño, acercándose a ella como si fuera un animal
  apunto de ser devorado. Empezó el desfile, y cuando iba por aquella
  pasarela llena de gente mirándola, empezó a ponerse nerviosa, las copas
  que tomaba el público eran todas iguales con un extraño brebaje
  de color rojo. Elena cada vez estaba más nerviosa, de repente
  se apagaron las luces y un foco la ilumino a ella, la joven miró al publico
  y temblando se dio cuenta de que estaba entre vampiros.
• 
  ROSA PÉREZ REPULLO. Cabra (Córdoba)
• __________________________________
• 
  EL PORRÓN DE VINO
• 
  Nunca le faltó el porrón de vino encima de la mesa de mármol,
  bajo la sombra acogedora de la parra.
  Nicasio llegaba sobre la una y media de la huerta.
  Se ponía la toalla sobre el hombro.
  Se echaba agua a manos llenas sobre el resto...
  Se peinaba, se sentaba en la butaca de su madre.
  Alzaba el porrón y ensanciaba un chorro de vino de Esparragosa. Pacientemente desmenuzaba unas tajadas de bacalao con sus dedos,
  sacaba una tira y se la comía, dejando en su boca
  un imborrable ardor de la sal que disolvía con el segundo trago.
  Después se levantaba, iba al saloncito, almorzaba junto a su esposa.
  Gazpacho y tortilla de patata.
  Su café solo de puchero, y una larga siesta.
  Cuando se sentía algo empeorado de su úlcera,
  bien por el cambio de tiempo o por comidas de mucha pringue,
  ya le advertía a su mujer: “si fallezco
  que no se te olvide echarme en la caja unas botellas de vino”.
  Llegó su hora, la pena de sus amigos era que le echarían de
  menos cada tarde en las partidas de cuatrola.
  Aquella mañana del sepelio advirtió su hijo: “mamá,
  que no se te olvide echarle a papá unas cuantas botellas de vino”.
  Y la madre contestó: “¿sabes lo que he pensado, hijo?,
  que voy a juntar todas las perras en mi cartilla de ahorros
  y se las voy a echar en la caja y así disponga a su gusto...”
  Manuel García Centeno (Madrid)
• _______________________________
• 
  A TI, AMIGO
• 
  Compañero y sin embargo, amigo.
  Fiel, sincera y sana amistad,
  hoy quiero compartir contigo
  un poquito de felicidad.
  Quiero invitarte a un evento
  y disfrutar con alegría.
  Será un gran momento,
  habrá música y poesía.
  Cantaremos bonitas canciones
  con notas para emocionar,
  pues son grandes emociones,
  cantar y recitar.
  Luego, más tarde, brindaremos
  con el licor de la hermandad
  y juntos celebraremos
  nuestra fraterna amistad.
  Cuando ayuda necesité,
  siempre contigo he contado,
  por ello te digo de buena fe
  que siempre estaré a tu lado.
  Amigo es el que se presta
  en momentos duros, con problemas,
  y no sólo para un evento o fiesta
  sino también para aliviarte las penas.
  Agustín Ballester Herrero – (Alicante)
• ___________________________
• 
  OJOS DESESPERADOS
  Un golpe... el primero en la cara
  el último en el corazón.
  Un golpe... cual destino de la enamorada
  ojos azules cubiertos de sangre,
  amargo destino de la mujer.
  Un golpe... en las entrañas
  falso paladar de sal y pimienta,
  despojo indoloro del alma.
  Un golpe... la mente se va,
  lejos, a la desesperación,
  en busca de algo que amar.
  Un golpe... fin del amor,comienzo de algo inexplicable.
  Pedro Pinillas Marqués
  (León)
  De su libro “El Mundo en un sueño”
• ________________________
• 
  
  “El Mundo en un Sueño”
  Autor: Pedro Pinillas Marqués
• 
  Editado en Septiembre de 2006.
  Pedro Pinillas: Nacido en Villablino, León.
  Su primera obra “Luna”, resultó clasificada en el consurso “Atalaya” de poesía,
  desde ese mismo momento empieza a colaborar en revistas del género literario, cómo “Atalaya cultural” (Aranguren, Vizcaya), “Clarín” (Castrocalbón,León), entre otras.
  “El Mundo en un Sueño”, es un libro lleno de añoranzas, tristezas, esperanzas. Habla de su pueblo, de sus inolvidables recuerdos, nos inpregna el alma con versos de amor. Sus versos se deslizan por las 37 páginas de su libro, c
  omo un manantial de sentimientos con un destino: El alma del lector, destino encontrado, sin duda.
• 
  El libro está dividido en varias secciones,“La ventana de mi habitación”, con la que encabeza el libro, “El barrio”, “El sueño del amor”, y, finalmente, “Agua”.
  Comienza con una dedicatoria y un versículo de la biblia:
  “A mis amigos.
  “Y a quien te forzase a ir cargado mil pasos, ve con él otros dos mil”.
  Mateo 5: 41.
  “Ojos desesperados”, es el último poema del libro,
  unos versos que dejan al lector sintiendo la oscuridad y la tristeza
  de la mujer maltratada que describe, nos deja frios, transmitiendo un sentimiento limpio y sincero. Se siente la fuerza que, sin duda, debió inspirar a Pedro a escribirlo.
  
• VERSOS DESTACADOS:
  SOLEDAD:“Se marchita el ingenio en su propio infinito”.
  EL BARRIO: “Volví para aposentarme entre sus brazos”.
  LA HOGUERA: “Crispación ambiental de proporciones gigantescas./ Estado fundamental para la fuente de la vida”.
  AMOR: “Se toca pero como agua se escapa de la mano
  cual saltamontes que relincha a los cuatro vientos”.
  MIS PADRES: “Ellos..., sólo ellos y como no mi hermano
  incansables lucharon, portaron la lámpara de la vida para que yo no perdiera el rumbo”.
  Enhorabuena, amigo Pedro Pinillas Marqués, por tus logros. Sabiendo que llegarás lejos en el mundo literario.
  Suerte!.
• ______________________
  
  SOLAMENTE
  pierdo la cabeza
  cuando no bebo.
  Solamente
  apuñalo los espejos
  con los ojos
  de mirar para dentro
  y recojo su sangre
  en el cubo de los desperdicios.
• 
  Solamente
  me enamoro de utopías:
  ¡¡Putas lunas
  y putos tus lunares!!
  Solamente
  perfumo mis sobacos
  con insecticida
  para que en su muerte y resurrección
  huelan a limón mis plagas.
• 
  Solamente
  limpio mis gafas
  para mirar en la oscuridad
  o para leer de cerca,
  entrelíneas,
  las letras minúsculas
  escritas con faltas de ortografía.
• 
  Solamente
  aquel que probó
  el veneno
  y le supo a miel
  de amapolas
  sabe lo que es tener la malsana añoranza
  de volver a chuparse los dedos.
• 
  Solamente cuando nos creemos perfectos
  pienso que quizás
  seamos un error
  de la naturaleza,
  una desevolución
  de un simple y paleto
  microorganismo asesino,
  carroñero y desechable.
  Francisco Tomás Barriento,
  “Er Tomá”
  Campofrío- (Huelva)
• ___________________________
• 
  PREMIO
  “AYUDA” DE POESÍA,1983.
• 
  Vedlos,
  ojos verdes enterrados,
  en baúles de madera
  olvidados.
  Negras palomas
  voladoras
  sobre pantanos de
  aguas congeladas.
  Ojos tristes, humillados y solitarios,
  apartados del mundo
  envueltos en lágrimas
  de las tinieblas.
  Ojos que se mueven
  dentro de oscuros agujeros
  y quieren salir
  de la cárcel en que están presos.
  Ojos que se dilatan
  y se contraen,
  músculos entumecidos.
  Sólo quedan ojos
  de los muertos que se han ido
  o de los vivos que se mueren.
  Verdes hojas de primavera,
  ojos de los jardines
  que penden de los pétalos
  de las rosas
  como sanguijuelas clavadas en la piel
  que viven y sueñan
  en otros universos.
  Vedlos.
  IN MEMORIAM
  Roberto Pinillas Marqués
  (LEÓN)
• _____________________________________________
  
• 
  Ángeles

Ojos que recorren angustiasos
los caminos oscuros de la ausencia,
son las ruas que transitan inocentes
quienes buscan la paz, apenados.
Son mis niños, son los ángeles
que miran asombrados
cómo nadie cuenta su martirio,
y dejan que les maten, indiferentes,
la ilusión de vivir, junto a su gente.
¡Ay!, deshonra de la vida
que así miente,
a quien nace, crece y muere
sin ayuda,
tan solitos, olvidados,
cómo Jesús en la cruz, cruzificado.
Son mis niños, son mis ángeles
soñados,
con caritas de dolor,
huecos de afecto y mis ansias
de hacerles, de mi pecho,
ese amor que conocen, olvidado.
Esta historia real, es para que quienes me lean, se conciencien,
sobre una realidad, hasta ahora aterradora:
Los niños que viven dentro de las cañerías de la ciudad
o en lugares horribles.

NELLY ANTOKOLETZ
Villa Carlos Paz (Córdoba)
ARGENTINA

________________

• SALOMÉ MOLTÓ, desde Alicante
• PRESENTA:

"Retazos históricos de la posguerra, 1939-1953"

Publicado en enero de 2011, se presentará durante este mes de marzo por Argentina.

• Salomé, nació en Cocentaina (Alicante), en el seno de una familia humilde, sin la posibilidad de otros horizontes culturales ni sociales que no fueran los de la miseria social.
• Emigró a Francia en la década de los 60.
• Fue en París, donde emprendió sus estudios sin dejar de trabajar, para poder sobrevivir. Diplomada en francés por "L´Alliance Française", volvió a España, donde trabajó como traductora y profesora.
• El movimiento libertario creó en ella muchas inquietudes sociales.
• De dos años de trabajo de investigación recopilando documentos de colectividades libertarias, surgió el libro "Una nueva economía: Socialización y colectividades alcoyanas, 1936-1939", hoy en proyecto una segunda edición.

Fiel a la cita: "Que ninguna injusticia te sea indiferente", traza en el libro historias vividas y narradas en primera persona por sus protagonistas, que la autora ha publicado, en forma de novela como fiel testimonio de una época oscura y dificil que se vivió en España, transcurridos desde los años cuarenta y sesenta.

• Salomé Moltó, forma parte de la asociación cultural "Anselmo Lorenzo", en Alcoy (Alicante), donde se edita la revista cultural "Siembra".
• __________________________________________

INVITADA MUY ESPECIAL

• MI MADRE, ANTONIA MINGORANCE
• RECUERDOS

¡ Qué lejos quedó el verano!

El s llevó tu aroma,

los perfumes e ilusiones

y tu piel entre mis manos.

A través del tiempo, recuerdos

de tus besos cálidos,

la ternura de tu voz,

tu mirada penetrante.

Poeta y enamorada

de tu bello semblante,

y en mi mente tu imagen,

tu sonrisa, ¡Qué felicidad!

Tus ojos de verde mar

adormecieron mi alma,

me conmovió tanta calma

que en ellos pude encontrar.

Sobre mi rostro, un beso.

En mi piel, tus caricias,

recuerdo de tanto amor

que llevo en mi corazón.

• A través del tiempo el recuerdo.
• Tu recuerdo a través del tiempo...

ANTONIA MINGORANCE

VILA-SECA (TARRAGONA)

_______________________________

• ¡CÓMO OLVIDARTE HAITÍ!... (Memoria activa)

...solar hendido

por herida interminable

Huesos de manos

crispadas al suelo

Rostros

que perdieron su piel

de tanta injuria

y ahora deambulan

en jauría muchedumbre

de hambre y desolación...

mirando sus despojos

su tristeza visceral

¡La derrumbara pobreza

que lame la ser

de áridos siglos!

• Haití...

un año ha pasado

y el dolor sin fronteras

se estrella

como inmolado absurdo

de lágrimas secas

mientras tus madres

marchitan sus pechos

roidos de piedra y espanto

entre mudas sirenas

y el grito inaudible

que la noche trajo...

• ¿Quien vela por ti?
• niño desnudo
• con las perlas negras
• de tus ojos
• rodando calles sin nombre

regazos que no están

llamados al vacío y el eco...

una mueca fesroz

de llantos inocentes...

sin respuesta

• ¡Cómo olvidar Haiti!
• Cuando el impío zarpazo
• abrió la tierra de todos
• sepultándonos
• como una inmensa tumba
• ¡cavada en la inocencia!

HUGO. E. LEGUIZAMÓN

ARGENTINA

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Los poetas son personas
que han conservado
sus ojos de niño.
León Daudet
(1867-1942)
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

A orillas del verso, formato papel

COLABORACIONES

Os recuerdo a todos los amantes de la literatura que estáis invitados a "A orillas del verso".
Podéis participar en forma de poesía, relato, prosa, mandarme vuestros libros y os haré una reseña.
"A orillas del verso", es una revista gratuita, sin ánimo de lucro, la edito cada 2 meses.
Es una revista en formato papel, y también digital, en este blog.

Ánimo!.
Mi deseo es compartir la literatura, y que los escritores como yo podamos llegar algo más lejos.
La revista la mando a amigos escritores, ayuntamientos y algunas asociaciones culturales.

Jéssica Arias

A ORILLAS DEL VERSO,Nº2, ENERO 2011

• El sueño
  

Para mi tu eres mi sueño.

El ángel que llevo dentro,

lo arranqué de tu corazón.

Te sigo con el pensamiento.

El despertad del renacimiento.

Al saber que te estoy mirando.

Contando tus pasos uno a uno,

protegiéndote del mal en el mundo.

El amor es como el fuego.

Te quema hasta los huesos.

Aún así me sentí viva por dentro,

cuando te vi hoy por un momento.

He descubierto tu mayor secreto,

sé que estoy en tu recuerdo.

Lástima que todo esto,

sea sólo un dulce sueño.

Rosa Pérez Repullo

Cabra- Córdoba

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• El barrio
  

Desde niño anduve sus lares

conquisté rios y montañas

puse banderas en los montes,

anduve rectando por sus calles.

Su dureza infantil

creció conmigo en el tiempo,

poseí el cielo de sus locura

reuní talento para respirarte.

Mi barrio sueña con peras maduras;

la pena viene y se va

por el cauce del trabajo

y el arte de bailar.

Si río no te encuentro;

la seriedad de su carácter

marcó época en mi vida,

volví a aposentarme entre sus brazos.

Pedro Pinillas Marqués- León

De su libro: "El Mundo en un Sueño"

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IN MEMORIAM
Mención especial a Roberto Pinillas Marqués,
Nacido en Ponferrada, León en 1964.

• 

  
  La editorial “El paisaje”, le concedió el premio “AYUDA”, en el certamen celebrado en 1984, publicando su libro de poemas “ETER”, este poema dio título a su libro.
  

• 
  Eres tú, tan perfecta, dedalera
  que invades todo mi pensamiento
  y bañas mi cerebro con tu aliento
  hermosa de las hierbas, la primavera.
  
  Eres el fluido de mi alma entera
  tierra fresca de mi árbol ceniciento
  de ramas verdes que por un momento
  son cerebro de lo imposible fuera.
  
  Estás en todas partes, me rodeas
  he inundas mis partes de materia.
  Hoy quiero como siempre que me creas.
  
  Tus flores púrpuras son cosa seria.
  Hoy quiero como siempre que me creas
  reducida a fluido de materia.

Roberto Pinillas Marqués

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• Páginas
  
  Escribo en papel ilusión
  Van palabras con esperanza.
  Voces mudas llenas de pasión
  que a todos nos alcanza.
  
  Páginas de diverso contenido
  que van por un mismo camino,
  alegría, tristeza, corazón herido,
  esperanza… fe en el destino.
  
  Páginas de amor doloridas,
  páginas de amor palpitante,
  páginas de amor a escondidas
  que te hacen seguir adelante.
  
  Impresa queda tu esperanza
  y tu corazón desahogado,
  tus palabras a todos alcanza
  desde un sitio a otro lado.

Páginas de inmensa ternura,
compartir con tus intenciones.
El tiempo todo lo cura
por una o diversas razones.

No temas y escribe con decisión,
Estas páginas serán tu abrigo,
aquí encontrarás comprensión
y algún que otro amigo.

Agustín Ballester Herrero
Alicante

Disculpa Agustín, me acabo de dar cuenta que en la versión impresa en papel, he puesto que eres de Valencia.

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RECIBÍ UN LIBRO HACE UNOS MESES “CAFÉ EXPRESS”, ESTE ES UN PEQUEÑO RELATO DE SU LIBRO.

• 
  AMANECER
• 
  Cada mañana me esperaba la brisa y las olas vencidas con espuma y frescura. Cada mañana el sol en una bandeja de plata cumplía su misión: alumbrar y dar fe de cada amanecer.
  Cada mañana me preguntaba el porqué de la vida ahogada con urgencias en vahos etílicos. Y encontraba la misma respuesta: estrepitosos latidos, mecánicos, ruidos sin sentido y risas que no vencían a la alegría. Cada mañana las olas me decían obedientes los mismos versos, recitados en la orilla.
  Paseaba sorteando botellas vacías, de risas ácidas, de impotente dolor. Y la vida me parecía un telegrama que anunciaba la muerte en alguna esquina.
  Y volvía triste a la casa alquilada; al tiempo con vencimiento fijo.
  Cada mañana recibía el mismo obsequio; las olas y el sol, sinceros y certeros. Un cuarterón de luz. Una almorzaba de espuma que escapaba. La certera miraba al alba.
  Los jinetes de las muertes que huían motorizados. Los autos veloces y la alta música. Y las risas, siempre las risas y no sabía por qué.
  Pero yo volvía enamorado del mar, de su sincera expresión, de la frescura del aire y la luz a mi espalda que confirmaba el día.
  Y me quedaba enormemente entristecido por el vado de las miradas de los que volvían a sus espaldas, dando saltos como orangutanes en la selva, en la selva urbana.
  Y así cada día, el mismo circo en el mismo lugar.
  
  Manuel García Centeno
  Paracuellos de Jarama – Madrid.
  
• -------------------------------------------------
  LITERATURA CHINA
• 
  La historia de la literatura china se remonta a miles de años, desde los más antiguos archivos oficiales dinásticos conservados, hasta las obras de ficción surgidas durante la dinastía Ming. Hasta el siglo XVII se escribieron en China más textos que en el resto del mundo.
  La literatura china ha influido de forma extraordinaria en la literatura de países cercanos, sobretodo Japón y Corea. Hay obras de la literatura china muy populares, se reeditan constantemente en todo el mundo, como el Dào Dé Jing o El arte de la guerra.
  Durante siglos la literatura china ha sido una reflexión sobre la sociedad y la vida, y también ha tenido un fuerte contenido político. Muchos literatos eran altos funcionarios o filósofos que estudiaban y proponían nuevas formas de gobierno para China.
  Los comienzos de la literatura china
  Los primeros documentos provienen de la dinastía Zhou. De muchos períodos de la historia de China se conservan obras de todo tipo (tratados filosóficos, libros de historia o recopilaciones de poemas), que nos permiten conocer el pensamiento y la vida de épocas muy antiguas.
  Entre
  los filósofos cuyos textos tienen un gran valor literario, a la vez que político y moral, se cuentan personajes de la fama y la reputación de Confucio (孔子 Kǒngzi), Laozi (老子) supuesto autor del Dào Dé Jing, Zhuangzi (莊子), Mencio (孟子 Mèngzi), Mozi (墨子). El arte de la guerra (孫子兵法 Sunzi bingfa), manual militar y obra de gran valor literario.
  De los filósofos citados anteriormente seguramente el más influyente ha sido Confucio y su escuela, puesto que el confucianismo fue elevado a la categoría de religión de estado durante la dinastía Han; un éxito impensable para un filósofo, que, como otros muchos de sus mandatarios para aconsejales en las tareas de gobierno, sin conseguir que le hicieran demasiado caso o le nombraran para un cargo importante.
  
• 
  ・・Sòng bié・・
  ・・Despedida・・
  Wáng Wéi
  En medio de la montaña
  paramos a despedirnos.
  Por una puerta de ramas
  el sol se va y nos sorprende.
  La hierba de primavera
  al año verdecerá.
  Principe, ¿regresarás?
  
  
• Huázǐ gāng La colina de Huázǐ
  Poema del poeta Wáng Wéi .
  Vuelan las aves, marchan al infinito,
  la sierra retorna al color del otoño,
  subo y bajo por la colina de Huázi
  y mi decepción, ¿dónde tiene su cima?

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

“SERRÍN”
De Francisco Tomás Barriento, desde Huelva.

• 
  En forma de cuadernillo, coeditado, recibí el nuevo cuadernillo de mi amigo “Er tomá”.
  Un cuadernillo cargado de deseos, pensamientos, añoranzas,
  frases melancólicas y claras, al estilo único de mi amigo
  
• 
  “Er tomá”, en este cuadernillo se pueden leer versos como:
  SE NOS HAN MARCHADO AMIGOS.
  Muchos se fueron siéndolo, otros sin haberlo sabido.
  Se nos van quedando en cajas de madera intervalos
  que alguna vez fueron sin saber que estaban siéndolo
  y vamos guardando palabras que a veces llenan
  y a veces tiznan con sus letras nuestros bolsillos
  PENSÁBAMOS QUE ERAN ESTRELLAS …
  pero eran pavesas.
  Y al mirar un horizonte huérfano vimos el humo negro
  que intoxicaba firmamentos demasiado puros para ser
  obra humana.
  Así descubrimos que somos lo hermoso de los escombros.
  Que volamos con alas trabadas.
  Que pintamos el asco con ternura.
  Que tallamos desgracias a bocados.
  Que nadamos en el líquido amniótico de los fracasos.
  Que nos sentimos párvulos pasajeros en un asilo.
  Que mascamos la bilis de lo rancio y nos auto
  complacemos con el dulce tufo de la melancolía.
  Durante algún tiempo pensábamos que eran estrellas
  que brillaban con luz propia.
  Luego comprendimos que era nuestro destino en
  el que asolaba nuestra vida con sus lágrimas ardiendo.
  
  
  “SERRÍN”, “Er tomá”
  -Enhorabuena amigo, por tu nuevo cuadernillo, y que el
  próximo, en vez de ser virutas o serrín, sean pétalos de
  rosas entre las montañas … o brisa en la mañana que
  impregne tu puerta de fragancia.
  O una ola de mar que
  escape desde aquí hasta tu ventana.
  ----------------------------------------------------------------------------------------------------
• ORIGEN
• Se lleva las manos a la cabeza cuando se da cuenta de lo que ha originado. Pudo pararlo, claro, pero le sienta mejor la euforia, hacer las cosas de súbito y después... después arrepentirse, auto inculparse, pero eso ya no le vale. Esta vez ha sido más grave, esta vez ha ido demasiado lejos, esta vez sabe que el simple vandalismo se ha tornado en delincuencia.
• "No quería hacerlo", son las palabras que le repite el chófer, y este mira su reflejo por el espejo retrovisor y le machaca con la mirada. El copiloto se gira y le dice:
• - Tenías que disparar, ¿no? Vas a pagar por esto...
• Entre dos containers de las naves del puerto pesquero le revientan la cara; patadas y pñetazos por haberles metido en tal aprieto. En un charco de aceite la temperatura va subiendo. Las heridas son tan graves que la fría noche, como un calmante, le lleva directamente al pitido final de su vida, no hay prórrogas... se acabó.

Autor: Sucede (Euskal_Herría)

http:// quenomecansodeser.blogspot.com

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Ya no escribiré versos…

• 
  Si un día, caminando por la vida
  ya no me guían tus manos,
  y al tropezar con una lágrima
  me ahogo en un mar de llanto.
  Quedarán los versos enterrados
  a la sombra de mi alma.
  Invadirá la locura a los sonetos.
  volarán las metáforas suicidas
  -Ya sin rumbo -.
  Ya no escribiré versos…
  Mi pluma yacerá
  en el luto del tintero.
  Llorarán las rosas
  lágrimas rojas de seda
  enredadas entre espinas.
  Que sean tus besos mi abrigo
  En las últimas horas silenciosas
  Donde no habrá mayor soledad
  -ni peor pena-, que morir
  Sin el roce de tus labios,
  Sin tus susurros en mi oído.
  Con un alma muerta de frio
  Y un abandonado corazón
  Que no encuentra tus latidos.
  Me voy despacio…
  De puntillas…
  
  Ya no escribiré versos.
  
  Jéssica Arias Mingorance
  Vila-seca (Tarragona)